The Martyr (tradução)

Original

Cursive

Compositor: Cursive

E então começou
E esse é seu primeiro ano
O nascimento de uma criança na forma de um homem
Enrolado em uma toalha
Desmaiado no chão
Essas horas bêbadas, graças desabrochadas
Abatida por um anjo
Ela tinha costume de beijar seus olhos tristonhos
Deprimido em seu peito
Lágrimas rolam de seu mamilo

Doce querida, não chore...
Suas lágrimas são apenas álibis
Pra provar que você ainda sente
Você só sente pena de si mesma
Então vá para a cruz
Se é pra isso que você serve

E medonhamente termina
Depressão penetra dentro de um messias solitário
Agora ele bebe com os leprosos
Perdendo tudo, sua melhor metade
Um copo que uma vez estava meio cheio
A cabeça pendia meio mastro
Ele afirma ser a vítima
Estrangulado das cinco às nove
E o padrão do silêncio
Que assombrou nessa ainda vida

Suas lágrimas são apenas álibis
Pra provar que você ainda sente
Você só sente pena de si mesma
É assim que você triunfa
Sua miséria é uma mina de ouro
Então escreva uma música triste sobre mim
Gritando suas agonias, interpretando a santa

O mártir
O mártir
O mártir
O mártir
O mártir
Oh...